La ciudad de los muertos.

El viento de primavera, el sol tibio parecía calmar aún más la vida.

El paso tranquilo de la gente, hasta los perros me parecieron tranquear a paso cansino, sin prisa, sin apuro, dejando pasar el tiempo bajo ese tibio sol, en el curso de esa fresca brisa.

En la ciudad de los muertos no existe el apuro, hacia donde lleva, nadie tiene prisa por llegar.

A veces pienso si los muertos no serán más felices.

Dentro de sus tumbas no existe el hambre, el frío ni el calor, no tienen que pagar cuentas, se acabaron los dolores y achaques, el que se murió de enfisema ya no le faltará el aire, al que se le paró el corazón de un ataque, ahora ya no necesitará de uno para vivir, al que lo atropellaron, ya no tiene a dónde ir, al que lo mataron de alguna manera, tal vez, espere inquieto por justicia o venganza, quién lo puede juzgar.

Hay tantos modos de morir, pero siempre habrán más, de vivir.

Son tantos los muertos, es cierto. Pero no tantos como los habitantes de la vida fuera de los muros semi derrumbados por el tiempo y el destino.

Me pregunto cuántos de los vivos que se ven caminando por ahí, están realmente vivos.

A veces los muertos parecieran estar más vivos en los deudos, después de muertos que cuando estaban vivos.

Estar viva porque respiro sin dificultades pero sintiéndome a veces, más muerta que viva, me hace cuestionar qué es vivir?

Estudiar, trabajar?. Producir? Consumir? Viajar? Qué hay de las cosas más espirituales como, Amar?

Pero una cosa es cierta, lo mejor es decir y hacer lo que se siente cuando es el momento, y no esperar a que la vida pase porque nadie vio mañana.