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jueves, 5 de agosto de 2010

Quiero creer.

Esa es la ilusión, la falsa y tonta ilusión, que aún guardo, como truco de magia, con venda en los ojos, cubriendo un olor común con perfume.
Como queriendo creer que todo es en rosa cuando en verdad no es más que una ilusión óptica, un juego de luces y la buena voluntad ingenua de la retina.
Y sin embargo no pierdo de vista que es sólo una simple y fría teoría de la atracción inevitable de cuerpos con cargas opuestas en el espacio por una cuestión de gravedad mal entendida, con algo de hormonas egocéntricas zapateando ansiosas a un lado de la pista, temiendo planchar si nadie las saca a bailar.
El resto es obsesión, obsecuente, testadura, caprichosa y estúpida obsesión, para no ver ni entender que es sólo parte de la vida. Así sin encantamientos, sin milagros, la cruda y a la vez más simple verdad de todas:
-El amor existe para los que quieren creer en él-.
Bienaventurados aquellos que son creyentes, y nacieron seguidores. Bienaventurados también los fervientes de corazón que están dispuestos a entregarse en cuerpo y alma, a darlo todo, a saltar al vacío con los ojos vendados sin elásticos en los tobillos.
Visto así, debo ser maldita. Yo sólo corro riesgos controlados, que no son riesgos, en estricto rigor, más bien, sólo emociones fuertes.
El AMOR, como tal, no es para mí.
Quien no admita el amor con carácter utilitario y material, se engaña.
Yo lo reconozco así, pero me niego a que así tenga que ser siempre. NO, no quiero sentirlo así.
Tal vez por lo mismo. Como me rompe el esquema haciéndome sentir más como una maternal enfermera de su corazón, lo quiero. Porque me hace sentir que si lo intento, lo pierdo todo y sin embargo, lo que pierdo, aún siendo lo que más amo, no me importaría tanto, porque es lo que quiero, perderlo todo para demostrar mi punto: -que el amor verdadero es el que lo entrega todo sin esperar nada a cambio.-
Sé que no me ama, ni siquiera guardo una secreta esperanza de que algún día lo haga. No.
Yo lo quiero porque se dió naturalmente en mí quererlo, sin pensar en algo, sin futuro, sin pasado, sólo vi una vez en sus ojos que necesitaba que alguien como yo lo cuidara, del mundo, la vida pero más que nada de sí mismo.
Pero también entiendo que el amor sano y puro está muy lejos de ser tan complicado y complejo.
Diseccionados así los sentimientos, parecen tan obvias las respuestas.
Ojalá en la vida del día a día hubiese el mismo tiempo para pensar las palabras que se dicen, el mismo que se tiene cuando se escriben para no tener que arrepentirse después:" ¡Qué fue lo que dije!! ¡Perdón, mil veces perdón!! Lo siento. No fue lo que quise decir." (Por eso los sabios aconsejan pensar siempre lo que se dice y no decir siempre lo que se piensa.)
Pero sabes que es mentira, es exactamente lo que quisiste decir, con toda intención, sólo que no obtuviste el resultado deseado y te resultó más fácil retractarte que admitir la derrota.
Es el maldito orgullo contaminando las intenciones más nobles.
A veces pienso, si no se amará a los otros sólo para halagar al propio ego?
Es decir, que nos revalidamos frente al espejo en la medida que contamos con el reconocimiento, la admiración, el respeto de un otro, que al final de cuentas nos hace sentir importantes, especiales, en resumen: amados. Pero el fin mismo es el egoísmo encarnado en tanto que todo el foco de atención se dirige hacia lo bien que nos sentimos con nosotros mismos, si sabemos que alguien nos ama, sin cuestionarnos qué es lo que realmente sentimos nosotros por aquel otro en cuestión.
Según esto mismo, entonces podría decirse que el amor más puro es aquel que no espera nada a cambio y que obligadamente sólo puede ser IDEAL, ese que ama en silencio y sin esperanzas de ser correspondido alguna vez.
Pero tampoco escapa al desinterés total, igual se lleva su tajadita para la casa. Gana la sensación de plácido bienestar que significa amar, vive permanentemente en la tonta ilusión sin darse cuenta, cree en los trucos de magia más torpes y los aplaude, se tropieza y se pega con todo porque sí lleva vendas en los ojos y anda oliendo perfume a rosas aunque tenga la nariz untada en la mierda.
Por qué el amor atonta, enceguece tanto?
Debe ser porque de otro modo sería insufrible.
Para convertirse a la fe del amor se debe primero morir en el intento, o no?

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